Everything that kills me makes me feel alive
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 07 декабря 2014
Everything that kills me makes me feel alive
Совсем забыла про ещё один скетч от Табаки. Они все должны быть здесь во имя моей слабой веры в чудеса и возможности хорошего конца для всех троих, замешанных в этом безобразии. Ибо ваистену.
Пщ
Пщ
среда, 03 декабря 2014
01:07
Доступ к записи ограничен
Everything that kills me makes me feel alive
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 02 декабря 2014
Everything that kills me makes me feel alive
Это звучит как "одиноко", а я почему-то спутала это со "скучно".
Не скука оно, не скука.
Не скука оно, не скука.
понедельник, 01 декабря 2014
Everything that kills me makes me feel alive
Я говорила, что апофеозом моей рассеянности стало заблудиться в родном городе?
Ерунда, с кем не бывает.
Апофеоз - это чай, заваренный в кружке с лимонадом.
Ерунда, с кем не бывает.
Апофеоз - это чай, заваренный в кружке с лимонадом.
Everything that kills me makes me feel alive
Чай с корицей и мешок мандаринов понемногу возвращают в форму. Не то чтобы мне становилось лучше, но - спокойнее. Я всё ещё не знаю, куда мне приткнуться и стоит ли вообще соваться, будучи такой, какая есть, и с тем, что есть, однако теперь это тревожит чуть меньше. Раз нет, значит, так надо. А я переживу как-нибудь, не впервой.
Апатия, конечно, не тот выход, которого мне хотелось бы, но сойдёт. Это всё от слишком большого количества свободного времени, вроде и учёбой плотно занята, и какими-то делами занимаюсь, а его всё равно в избытке. Вот и скучаю по поводу и без.
Может, оно и пройдёт. А может быть и нет.
Апатия, конечно, не тот выход, которого мне хотелось бы, но сойдёт. Это всё от слишком большого количества свободного времени, вроде и учёбой плотно занята, и какими-то делами занимаюсь, а его всё равно в избытке. Вот и скучаю по поводу и без.
Может, оно и пройдёт. А может быть и нет.
воскресенье, 30 ноября 2014
Everything that kills me makes me feel alive
А кто сегодня заблудился и два часа наворачивал круги по двадцатиградусному морозу?
<----------
<----------
00:13
Доступ к записи ограничен
Everything that kills me makes me feel alive
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 29 ноября 2014
Everything that kills me makes me feel alive
I won't hear you calling
In my head
Just wake me from this terrible nightmare
In my head
Just wake me from this terrible nightmare
четверг, 27 ноября 2014
Everything that kills me makes me feel alive
среда, 26 ноября 2014
Everything that kills me makes me feel alive
Все люди как люди, а я - кисель в блюде
Everything that kills me makes me feel alive
Нашла в папке со своими старыми почеркушками. Не знаю, что оно там забыло. На что я трачу свою жизнь 
Стыдно, товарищ динго!
Пирамида моих эмоций
Стыдно, товарищ динго!
Пирамида моих эмоций
Everything that kills me makes me feel alive
А почему бы и нет. Приятное гадание. Воодушевляет. Хорошо бы, будущий год так и прошёл.
Шарики раз и два
Шарики раз и два
вторник, 25 ноября 2014
Everything that kills me makes me feel alive
случайно нашла этот смайлик и меня немножко того
прастити
прастити
Everything that kills me makes me feel alive
- Сходила наконец на "Голодные игры". Эта часть вызвала у меня куда меньше недоумения, чем вторая, которую я, даже зная содержание книги, поняла с трудом. Третья ничего, вполне себе сносная. Сцена с песней была очень красивая. О, и одну из моих любимых цитат здорово обыграли, верибельно. Тут же захотелось повыть;
- Нечаянно поучаствовала в брейн ринге в университете, в команде, как водится, оказалась совершенно неожиданно. Было весело, я люблю такие штуки. "Братство Кольца" и распределение ролей по ВК, ну разве не прелесть?
- Полдня пробегала с бумажками, в очередной раз в своей недолгой суетливой жизни осознала, какая редкая дрянь эти: "зайдите к тому, возьмите то, ой, он на больничном, а вот эта справка платная, оказывается, это совсем не то, что нужно, сходите ещё туда и вон туда, да, там принимают час в неделю и только по записи";
- Рассказала компьютеру о том, что хочу поддаться всеобщему порыву и пройти хотя бы первую часть DA, на что старая железяка возмущённо чихнула и с яростью плюнула в меня дисководом. Вопрос снят;
- Соскучилась по поигрулькам, перечитала "Детектор" и ещё пару штук, взгрустнула и закрыла от греха подальше. Пора работу искать, кажется, у меня слишком много свободного времени.
- Нечаянно поучаствовала в брейн ринге в университете, в команде, как водится, оказалась совершенно неожиданно. Было весело, я люблю такие штуки. "Братство Кольца" и распределение ролей по ВК, ну разве не прелесть?
- Полдня пробегала с бумажками, в очередной раз в своей недолгой суетливой жизни осознала, какая редкая дрянь эти: "зайдите к тому, возьмите то, ой, он на больничном, а вот эта справка платная, оказывается, это совсем не то, что нужно, сходите ещё туда и вон туда, да, там принимают час в неделю и только по записи";
- Рассказала компьютеру о том, что хочу поддаться всеобщему порыву и пройти хотя бы первую часть DA, на что старая железяка возмущённо чихнула и с яростью плюнула в меня дисководом. Вопрос снят;
- Соскучилась по поигрулькам, перечитала "Детектор" и ещё пару штук, взгрустнула и закрыла от греха подальше. Пора работу искать, кажется, у меня слишком много свободного времени.
понедельник, 24 ноября 2014
18:17
Доступ к записи ограничен
Everything that kills me makes me feel alive
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 22 ноября 2014
Everything that kills me makes me feel alive
Подарили мне сегодня блокнот "Уничтожь меня", известная такая новомодная штука. Чертовски забавная, если подходить к её заполнению с умом,
и крайне бесполезная, если бессмысленно следовать инструкции.
Буду развлекаться на досуге, yep.
и крайне бесполезная, если бессмысленно следовать инструкции.
Буду развлекаться на досуге, yep.
Everything that kills me makes me feel alive
Everything that kills me makes me feel alive
Вспомнилось что-то. Странно, но это стихотворение никогда не казалось мне грустным, скорее, спокойным. Вселяющим какую-то странную уверенность, что всё будет хорошо.
Когда он приснится тебе, дружок, то это симптом любви. Иди к докторам, порошки глотай, под капельницей лежи. Но если по-прежнему сердце жжёт, то чёрт с ним, как есть, живи, поскольку всё лучше, чем пустота, чем жизнь в кромешной лжи. Пускай он приходит к тебе во сне, раз незачем наяву, пускай он целует тебя в висок и глушит с тобой вино, пускай улыбается по весне и курит тайком траву, прости ему всё, раз уж это сон, смотри его, как кино. На самом-то деле он где-то там, в далёкой чужой земле. Он пьёт своё виски и спит с другой, он счастлив, а как ещё? Его голова по ночам пуста, и так уже десять лет, а может, и больше, но под рукой всего лишь примерный счёт. Скорее всего, полагаю я, их двое, а не один. Которого видишь в полночных снах — такого теперь люби. Тот, первый, без снов, в неродных краях, с огромной дырой в груди — не нужен, останься с собой честна, он стёрся, исчез, убит.
Нам снятся пожарища городов, руины кирпичных стен, иссохшие русла равнинных рек, осколки могучих скал, торосы суровых полярных льдов в их гибельной красоте, метели в хроническом декабре и северная тоска. Затем мы мельчаем, и снится нам, как мы покупаем хлеб, как пьём в подворотнях чужой портвейн, разлитый из-под полы, и матом исписанная стена, и крабовое филе, и мерзкий узор проступивших вен, и вопли бухой урлы. Затем опускаемся мы на дно, в холодный пустой подвал, где нет ничего, да и жизни тут — две крысы да таракан, и больше, дружок, мы не видим снов, поскольку душа мертва, а тело, упавшее в немоту, продаст себя за стакан. Предсмертная стадия, высший сорт, шагающий прочь фантом, монета в любом из ослепших глаз и запах сухой травы, ритмичный пронзительный скрип рессор, но если уже никто во сне никогда не увидит нас, то, видимо, мы мертвы.
И если чужое лицо во тьме вдруг станет твоим лицом, и ночь превратится внезапно в день, и свет обовьёт кровать, то помни о нём и мечтай о сне, и локон крути кольцом, пускай он живёт неизвестно где — не смей его забывать. Он будет любить не тебя, прости, он будет совсем другим. Он будет снимать в подворотнях шлюх и пить с ними терпкий ром, в груди его будет дыра расти, дыра от твоей руки, от глупого слова, мол, не люблю, с обеих его сторон.
А там, за окном, самый первый снег, чуть видный, едва живой,
Ложись, засыпай до своей весны, когда уйдут холода.
Покуда ты видишь его во сне, он твой, ну, конечно, твой.
А значит, поскольку ты любишь сны, он будет твоим всегда. (с) Тим Скоренко.
Когда он приснится тебе, дружок, то это симптом любви. Иди к докторам, порошки глотай, под капельницей лежи. Но если по-прежнему сердце жжёт, то чёрт с ним, как есть, живи, поскольку всё лучше, чем пустота, чем жизнь в кромешной лжи. Пускай он приходит к тебе во сне, раз незачем наяву, пускай он целует тебя в висок и глушит с тобой вино, пускай улыбается по весне и курит тайком траву, прости ему всё, раз уж это сон, смотри его, как кино. На самом-то деле он где-то там, в далёкой чужой земле. Он пьёт своё виски и спит с другой, он счастлив, а как ещё? Его голова по ночам пуста, и так уже десять лет, а может, и больше, но под рукой всего лишь примерный счёт. Скорее всего, полагаю я, их двое, а не один. Которого видишь в полночных снах — такого теперь люби. Тот, первый, без снов, в неродных краях, с огромной дырой в груди — не нужен, останься с собой честна, он стёрся, исчез, убит.
Нам снятся пожарища городов, руины кирпичных стен, иссохшие русла равнинных рек, осколки могучих скал, торосы суровых полярных льдов в их гибельной красоте, метели в хроническом декабре и северная тоска. Затем мы мельчаем, и снится нам, как мы покупаем хлеб, как пьём в подворотнях чужой портвейн, разлитый из-под полы, и матом исписанная стена, и крабовое филе, и мерзкий узор проступивших вен, и вопли бухой урлы. Затем опускаемся мы на дно, в холодный пустой подвал, где нет ничего, да и жизни тут — две крысы да таракан, и больше, дружок, мы не видим снов, поскольку душа мертва, а тело, упавшее в немоту, продаст себя за стакан. Предсмертная стадия, высший сорт, шагающий прочь фантом, монета в любом из ослепших глаз и запах сухой травы, ритмичный пронзительный скрип рессор, но если уже никто во сне никогда не увидит нас, то, видимо, мы мертвы.
И если чужое лицо во тьме вдруг станет твоим лицом, и ночь превратится внезапно в день, и свет обовьёт кровать, то помни о нём и мечтай о сне, и локон крути кольцом, пускай он живёт неизвестно где — не смей его забывать. Он будет любить не тебя, прости, он будет совсем другим. Он будет снимать в подворотнях шлюх и пить с ними терпкий ром, в груди его будет дыра расти, дыра от твоей руки, от глупого слова, мол, не люблю, с обеих его сторон.
А там, за окном, самый первый снег, чуть видный, едва живой,
Ложись, засыпай до своей весны, когда уйдут холода.
Покуда ты видишь его во сне, он твой, ну, конечно, твой.
А значит, поскольку ты любишь сны, он будет твоим всегда. (с) Тим Скоренко.
пятница, 21 ноября 2014
Everything that kills me makes me feel alive
Господа плоховидящие, подскажите, используете ли вы какие-нибудь средства для снятия усталости глаз, когда уже совсем невмоготу, а дать им отдых никак? Вроде "Визина", я им и пользуюсь, но, мне кажется, глаза к нему очень быстро привыкают, и эффект на некоторое время пропадает. А добраться до окулиста и спросить у него совета смогу ещё нескоро, скорее всего.